Ein weites Feld, dieser Weltraum. Unfassbare Dimensionen nach Oben nach Unten zur Seite. Die Schwerelosigkeit, die auf der Erde durch komplizierte Verfahren simuliert wird, ist real in dieser faszinierenden Unendlichkeit des Universums.
Der Aufenthalt in Robert Raguns Rakete, der Tullus alpha 11, das aus einem Stück Eichenstamm zurecht gehauene knarrzende Ungetüm, ist der zur Zeit sicherste und angenehmste Platz im noch unüberschaubaren Milchstraßensystem. Wir schreiben das Jahr 2007. Bald ist Weihnachten. Der Jupiter ist vollkommen mit Lametta behangen, glitzernd und andächtig hängt er in der luftleeren Dimension. Gespannt gleiten wir auf Kosten Giovannis durch diese dezentrale zeitlose Zeitzonenarithmetik, stantepede auf etwas kreisrundes zu, etwas gräuliches, kreisrund gräuliches. Wir nähern uns dem kriegerischen Stern Capitalism, auf dem die Einwohner nach Liebe, Geld und Macht und Arbeit gieren und sich die Augen auskratzen, die Köpfe einschlagen, die Herzen erdolchen, die Seelen erniedrigen. Und fiese Dinge sich ins Gesicht sagen.
Die Weltuhr zeigt bereits 21 nach 12 Uhr.
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